пойду, вновь искать ответы в свои сны. Стоит придумать клубок из нитей, если это не обернется во сне разветвленной системой канализационных стоков, то  я смогу найти выход и взять сон в себе в друзья. Общаться на его зыбком языке. Его язык... как бы это объяснить, это больше похоже на нагретый воздух, что поднимается летом над дорогой. Когда уже третий час ждешь авто. А тут еще солнце.  И все напоминает сон, разве что не можешь взлететь. Разве что реальность выпадает из рук. Разбивается льдом и сразу испаряется, прям на глазах. В лучшем случае. В  иных снах реальность просто напросто разбиваясь превращается в стаю диких голубей и разлетается во все стороны. Неприятно себя в такие моменты осознавать оперением очередной птицы. Выбирать не приходиться. Сны дерзкая вещь. Врут что мозг отдыхает.  Мне бы такой досуг - захотел вывернул наизнанку свои потерянные рифмы и вот ты уже.... и тебе аплодируют.  Смокинг, рояль, хрустальный бокал,  хрупкое тело едва не ломится от света софитов, зубы так восхитительно соблазняют дам, гортань произносит комплименты направо - налево. Эго тешится как откормленный кот на зимнем теплом подоконнике.  И тут я вновь просыпаюсь.  На подоконнике вместо кота пепельница полная окурков, в зеркале вспухшие и красные глаза, в углу комнаты штук двадцать листов бумаги, которую всю ночь грызли печатные символы.  Тянешься на кухню, всюду из-за обоев на тебя смотрит бардак и ничтожество  трезвого сознания, что потеряло все свои наркотики.  Кофе и сигареты ушли в канализацию, которая так и не стала нитью, что выведет меня из сна.