Под небом голубым есть Город… Золотой. Да, жить в нем дорого. В Городе есть улицы, скверы, площади, проспекты, переулки. Есть трамваи, троллейбусы, метро, автобусы. Есть птицы, собаки, крысы. Есть кусты, мосты и деревья. В нем есть все, что есть в других Городах Но в других городах нету меня. Такой себе Меня, которой, сейчас сидит на дереве, колотит в воздухе ногами, ловит снежинки ртом. Я есть только в этом Городе. Позвольте представиться – Муза. Не смейтесь. Да, я – Муза. Муза чего? Ну, я не Клио, не Калипсо, я не Гимния и не разделяю свой труд на виды, типы и роды деятельности. Я Муза всего понемногу. Это моё имя, моя натура. А сейчас я замерзла. Мое последнее творение закончилось счастливым концом. И для автора тоже. Но это была борьба, я вам скажу. Лень и вдохновение всегда в состоянии войны. Да, да. А у меня с собой есть кофе. Хотите? Нет? Ну, тогда, если вы не против, я сама выпью. Хотите, я покажу вам мой Город? Видите вон там возвышенность над рекой? Это было мое первое творение. Я заставила заблудившихся в этих местах человека построить первый дом. Первый в моем городе. А потом он разошелся – стал строить дома для своих братьев, сестры, всех знакомых и незнакомых, приплывавших сюда по реке. Так родился этот город. Теперь здесь жилые дома, муниципальные постройки – сплошь бетон да кирпич. А раньше – романтика. Березовые сени, дубовые хоромы, сосновые баньки, рубленые терема. А вокруг – леса, поля, река.
А вон там, чуть ниже, но на холме я монастырь построила. Не сама, конечно. Но время и его не пощадило. Теперь там остатки кладбища разрывают вандалы, да парочки между деревьев целуются.
А вон там, еще ниже, у подножия, жил мой любимчик. Писатель. Прозаик с душой поэта. Я ему как-то привиделась. Точнее он так думал. Я как раз несла желтые астры из ботанического сада. Слабость у меня к цветам. Которые нельзя срывать… я не вандал! Не думайте, просто, меня тянет ко всему прекрасному. Знаю, слабое оправдание. Но он меня увековечил. Смешал мой образ со своей знакомой. Такую повесть отгрохал.
Но я старею. Вместе с Городом, который породила.
О, Боже! Не смотрите на меня так, как будто вы поверили мне. В весь этот бред! Смешно, хоть диссертацию пиши. «Влияние вранья и фантастики на восприятие реальности отдельно взятыми индивидами». Вам вообще удобно? Сидим тут на дереве, а оно между прочим уже обледенело, веточки инеем покрылись. Вы себе, простите, зад не отморозите?
Ну вот, упал. Никогда не могут на дереве удержатся. Из чего вы только слеплены?!
Ладно разминка окончена. Что у нас в планах?
В руках зашуршали страницы блокнота, рябившие словами, номерками и галочками.
Ага. Вот. Песня не пишется. В подарок на новый год девушке. Интересно. И у кого? Ого, панки. Ну, будем пугать. Менять амплуа нам не впервые. Была я русалкой, ромашкой была… да кем я только не была.
Под небом голубым над городом неслась ведьма. В белом платье, с кудрями  цвета спелого пшена. Она задевала локонами звезды, а они звенели ей вслед. Город пел свою песню. Золотыми куполами, золотыми воротами, золотыми голосами. Сегодня родиться новая песня.
А снеговик лежал под деревом с треснувшей головой, смотрел на отвалившуюся морковку и думал. «И кто меня дернул залезть на это дерево к ненормальной музе?»

С Новым Годом!!!!!

26.12.2007