* * *
любовь умирает… постепенно сводя не «нет»
все попытки исправить ситуацию…
как больной, - хожу… в моих руках – конверт,
неотправленный, к тому же без адреса…
и все то, что я ей зимой писал,
растаяло вместе с девственным снегом…
оказалось, она – та, которую искал,
но она спасалась от меня побегом…
я ее не виню ни за то, что не любит,
ни за то, что я в комнате снова один…
я допил все вино… пусть хоть яду пригубит
от своей нелюбви… и мне станет светло?
16.12.07.
