Всё, что нас окружает –
Чепуха,
Изо дня в день зелёная
Тоска.
Пою, не понимая
Нафига!?
Тебя привык считать
За дурака
В надежде мир поставить
На рога.

Всё это – лишь типичный бред,
Типичный кризис жанра.

Зимой и летом, осенью,
Весной
Живу на ощупь, будто крот
Слепой
Укрывшийся за каменной
Стеной.
Аккорды рвутся в свой последний
Бой,
Гудят над ухом как осиный
Рой:

Вот Ля-минор, вот Фа-мажёр,
Вот Рэ-минор, и Coda.

Плывёт по морю белый
Пароход.
Летит по небу быстрый
Самолёт,
Не угадаешь где он
Упадёт.
Из песни слов не выкинешь
И вот,
На самолёт торнадо
Нападёт,
На дно пойдёт весёлый
Пароход,

А вместе с ним пошёл на дно
Весь здравый смысл и, как в кино,
Осталось на плаву ...г#но...
И снова – кризис жанра!

1999