Я хочу написать для тебя песню. Легкий ненавязчивый мотивчик, серьезные  грустные слова… Хотя, знаешь,  я не смогу выразить свои чувства в нотах. Музыку для тебя напоет легкий ветерок ранней весны. Послушай его. Это моя грусть. Она вся в этом напеве. Эта грусть в каждой капле серого холодного неба, в каждой сухой веточке виноградной лозы на моем балконе, в каждом шаге случайных людей, ведь все они проходят мимо. Эта грусть не имеет четких очертаний, не имеет формы и границ. Она слишком неопределенна. Я не знаю, что с ней делать, не знаю, как ее понять. И это самое странное. Я чувствую ее, как чужую, но живет-то она во мне. Я знаю эту историю от начала до конца, ее трагедия – в ее банальности. Я все знаю, все понимаю, но не могу смириться. Нет сил, победить эту грусть, сбросить эту кружевную вуаль, которая покрывает мои глаза. А смотреть на этот мир через нее мне непривычно.
         Я хочу выразить все, что чувствую в песне, которая рождается для тебя. Рождается тихо, еле слышно, незаметно для посторонних. Но я не могу придать ей нужную огранку – у меня не сложилось с нотной грамотой да и слов тоже не находится. Почему вот только? Я не узнаю себя. Ты, сам того не желая, очень меня изменил. Я по-другому смотрю на многие вещи, на жизнь в целом. Хотя наша грустная история не нова. Пусть не поймешь, что я имею ввиду. Пусть не услышишь этой песни. Твоей песни. А, если честно, я сама скоро забуду, как она звучит, так никогда и не услышав ее. Бывает и такое, представляешь!
         А еще, если б я была художником, я бы написала картину. В грустных задумчивых и сырых красках я бы выразила свои мысли. Странная абстракция расплывчатых пятен и еле заметных штрихов. И, может быть, ты понял бы, что я хотела сказать.
         Да, я скучаю по тебе, но не хочу знать, скучаешь ли ты, не хочу знать, помнишь ли обо мне, думаешь ли, почему все так. Почему все так банально. Мое сердце молчит, а твое и не заговорит никогда. Потому что ты не любишь музыку, не читаешь стихов, не понимаешь столького... Твой мир другой. Ты – другой.
         Даже если услышишь мою песню, ты просто не поймешь, что она для тебя. Ты пройдешь мимо и даже не заметишь ничего, смутно напоминающего обо мне. Это просто посторонний шум, влившийся в основные звуки этой жизни.
         А я вижу серое небо. Знаешь, я постоянно его вижу. Оно окружает мой мир. Это удивительная атмосфера. У меня есть свое небо, свой мир. Там все по-другому. Там одиноко, но не холодно, там пусто, но не страшно, там тихо, но не грустно. Может, только капельку.

         Я хотела бы, чтоб ты хоть на миг прикоснулся к этому миру. Это мир добра и нежности, мир, где все просто и ясно. Там не живут – там слушают музыку. Музыку души, которая имеет настолько необычную природу, что нет слов, чтобы ее описать и выразить. Иногда мне становится очень интересно, как это получается:  банальные, приземленные, порой даже пошлые вещи и события вдруг приобретают в этом мире оттенки чего-то воздушного и прекрасного. Так иногда случается. Так случается часто со мной. И я не возражаю. Я принимаю этот мир таким, каким он мне кажется. Пусть так и будет.