Какую веревку за собой ты тянешь,
Разматываясь клубком своей личной злости?
Пулей дробя височные кости,
Когда-нибудь ноги вперед протянешь.

Что ты пишешь в живом журнале,
Рифмуя ненависть с кишками и гнилью?
Ты поэт и имеешь крылья,
Еще имеешь замОк и клетку из стали.

Твой талант тебе не делает чести,
Размотать клубок тебе не стоило труда,
Оставить нить в Интернете, сливая туда
Гектары неоцинкованной жести.

Посмотри!!! Почитай, как пишет она -
Глубина ее снов течет акварелью,
Она пишет стихи мягкой пастелью,
Находя красоту в квадрате окна.

Она делится красками и детства фрагментами,
Всю радость миру отдать пытаясь.
Слова ее, на ветру развеваясь,
В прошлом плывут тонкими лентами,

Порхают птицами с ветки на ветку,
На поверхность земли перья роняя.
Ты спроси ее - она даже не знает,
Что в мире вообще существуют клетки.
                             ---
Он – один поэт, она совсем другая.
Каждый за собой оставляет нить.
Возможно, кто-то решит, как ему жить
На их следы иногда наступая.

Отредактировано Krasnoshchekov (2007-11-10 23:21:51)