Далекие поля Тосканы
И флорентинские долины
Уже не столь обетованны,
Как в книгах старые картины…

Смышленый мальчик, родовитый,
Из бедной и большой семьи
К труду с младенчества привитый
На край учебной сел скамьи.

Он рисовал карандашами,
Картон для фресок делал он…
Довольным быть его делами
Отец не мог, хоть был влюблен.

Он на него питал надежды –
Потомок сей возвысит род,
А оказался он невеждой
С любовью мраморных работ.

Но вскоре сын пробился в люди,
Свои он с камнем свил года…
Не знал отец насколько будет
Он верен мрамору – Всегда!

К нему рекой заказ стекался,
Как видели его работы.
И за него с усладой брался
Не зная устали и пота.

Он женщин знал. Он мог без лупы
Запомнить каждую черту.
Их вспоминал, вскрывая трупы
У склепа в факельном свету.

Он с детских лет лишь мрамор славил,
Всю жизнь он был его слугой.
Что ж, Микелланджело прославил
Буонаротти род с лихвой.

Отредактировано Илья_Ост (2008-09-14 19:57:36)