Жил-был поэт. Не глуп, не стар.
Любил он шутки и смеясь
все сочинял под звук гитар,
всегда по новому влюбясь.
Он сочинял под шепот звезд
про тихое безмолвие гор,
про то, что есть любовь "всерьез",
и есть влюбленности затвор.
Жил-был поэт, такой как все
в прекрасном городе с названьем Юность
и знал он все, и был везде,
где позволяла быть фантазий шумность.
******
Увы, не Пушкин я, не Лермонтов, не Фет,
я не Ахматова, Цветаевой не быть,
Но может все же я - поэт?
Ведь для поэта главное - любить.
Душа страдает и поет,
И так рождает вдохновенье.
И сердце проситься в полет,
Слова- вот этой птицы оперенье.