Утро было странным…
С одной стороны, это было обычное серое, чуть пасмурное, но не холодное утро, подобных которому было в его жизни неисчислимое множество. Не было ничего необычного ни в ночи, проведенной за компьютером и книгами, ни в привычном голодном кофеиново-никотиновом завтраке.
Необычно было внутри, там, где, говорят, находится душа. Отчего-то именно сегодня он чувствовал и воспринимал мир по-другому, так, как чувствовал когда-то давно, так давно, что он и сам уже забыл когда.
Он вышел на улицу и огляделся. Огляделся не так, как всегда. Иначе. Выше. Он не смотрел, в привычном ему понимании, он впитывал все, что его окружало. Он видел каждую трещину и шероховатость на стенах, не смотрел на нее, а именно видел, чувствовал. Сейчас все вокруг казалось и ощущалось живым. Плитка на стене была не просто плиткой, она была живой, она видела и помнила многое, но не могла рассказать этого словами и образами. Она говорила на языке чувств и эмоций, понятном сейчас им обоим. И все, что было вокруг, рассказывало ему. Уже очень давно они молчали из-за отсутствия собеседника.
Он вспомнил это. Именно так он общался с миром в своем далеком детстве. Тогда все вокруг было для него живым и волшебным, он знакомился с ними, а они чувствовали ему о себе и мире. А сейчас они встретили его, как старого друга.
Внезапно голос какой-то бойкой старушки выдернул его из беседы:
- …а, ну так значит, уже продались!..
"Хм… А они вот не продаются, - подумал он, глядя на стаю птиц, поднявшихся с крыши его дома, - Надо непременно об этом написать".
Он вернулся домой, взял тетрадь и ручку и написал первую строку:"Утро было странным…"

Интересны мнения коллег