Терраса. Ночь. Звезда на небе
И купол цирка вдалеке…
Давно я с кем-то связан не был
И вновь перо в моей руке

Играет, нежится, резвится,
Поет чернильные куплеты.
Пьянящий аромат страницы
Съедает запах сигареты.

Нестройный очерк новостроек
На фоне всеобъятной тьмы…
Я словно драйзеровский «Стоик»
Не говорил ни разу «мы»

Я эгоист. Но как же крикнуть,
Что до безумия влюблен?
Ведь проще мне в суть книги вникнуть,
А после погрузится в сон,

Смотреть красивые картины,
Переживать не на яву,
Потом проснутся и, рутинно,
Опять нести свою молву.

Окно. И тополь в полу-мраке.
Как утомляет будность дней…
На клумбе погибают маки,
Как угосает страсть быть с ней…

Пустая улица снаружи
И тополь тихо шелестит…
Влюбленность музою мне служит.
Любви не будет. Пусть летит.