-Я буду скучать по этому миру,- сказала мечта… ее слезы повисли  в воздухе черными сухими гроздьями, пока она расправляла свои серые, как у мотылька, крылья…
Взмах. На столе и подоконнике осталось  что-то серое – то ли это пыльца с ее крылышек, то ли это просто пыль … а может пепел…
Это называется любовь. Ты больше не можешь так жить, но понимаешь, что и бросить ее тоже не можешь… Ты понимаешь это каждый раз, когда смотришь в эти телячьи глаза в зеркале. Это тупое животное не заслужило, чтоб его вот так просто пустили под нож. Оно ж не виновато, что все происходит как-то не так в жизни. И ты откладываешь бритву обратно на полочку, до лучших времен, когда в глазах этого зверя ты прочитаешь бешенство и опьянение жизнью как у загнанного и исколотого быка, готового принять последний удар тореодора … 
Или, может быть, разодетого мясника?
А пока что… ты забываешь о боли, или просто не замечаешь…
Маленькие мальчики плачут каждый раз, как только что-то у них заболит. Плачут от слабости…
Большие мальчики живут с болью, как с соседкой по комнате, они научились…
Или не замечают ее, пьют в одиночестве или с друзьями, пока она ходит за ними, словно проститутка, на которую все забили, и над которой все потешаются в пьяном бреду…
И за тобой ходят уже две девицы в грязных порванных платьях и с немытыми и нечесаными волосами: боль и совесть…
Пока ты бухаешь в баре, они смирненько ждут тебя на улице. Молча сидят рядышком и смотрят куда-то, мимо прохожих…
Спать ложишься  с тупым мертвым чувством безысходности… Не глядя в зеркало, ты валишься на кровать, в надежде уснуть и забыться… не проснуться…

Отредактировано blok-ivan (2008-07-27 22:33:46)