Но  доллар  падает.

Оказавшись  в  кошельке  подлеца  ─  купюра  приобретает  его  характер.

«Мать  твою!!!  Мне  здесь  душно!  Напустил   «народу»…  Ну  отдай  меня  торгашу…  Его  кошелёк  посвободнее… Вот  повезло!   В   1787  г.  ломал  голову  над
 
Конституцией…  А  теперь  мучаюсь ─   как  улизнуть  от  этого  негодяя…  Улизну…  К  другому.  Вот  так  честь,  Бенджамин  Франклин!   

Зато  твоя  башка  в  большой  цене!»

В  1787  году  ещё  полному  сил  общественному  деятелю  не  казались  бесполезными  собственные   усилия… 

Оказаться  «бесхозной»  купюра   не  может. 

«Твою  мать!  Ты  же  расплачиваешься  мной  за  вино,  хлеб  и  туалетную  бумагу!   Имей  совесть!!! 

Я  не  хочу  в  кассу!»

Когда  фейси  людей,  живших  во  благо  благородной  цели,  размешают

на    деньгах,  обрамляя  рамочкой  и  нанося  водяной  знак   ─   это   процесс,  противоречивый   эволюции.

Память  о   деяниях  ушедшего  становится  говном,  которое  "не  пахнет"  (1).

17  января   1706  г.  в  Бостоне  родился  тот,  кто  в  дальнейшем  оказался  у  тебя  в  кармане.  Которого  каждый  день  имеют  даже  мысленно.

Сидя  здесь,  сейчас  за  компом  я  понимаю  ─  доллар  падает…

И  это  не  капризы   донельзя  униженного  Франклина,  это  инфляция.

От   неё  отмахиваются.  Её  не  хотят  иметь.

Твою  мать,  а  за  картинку    масонской   пирамиды  купишь  хлеб  и  туалетную  бумагу…