Услышь меня, Господь! Услышь!
Не так уж часто обращаюсь,
Чего же снова ты молчишь?
Неужто тихо каюсь?
За что тобою мне дано
То благодатное уменье,
Писать про страх, крови кипенье,
Про гнев, про трусость, про вино?
За что мне дан сей с неба крест –
Грехи судить в стихах своих,
Когда Я сам из сотни мест
Грешней во сто раз всех других?
Я молод, Господи! и стар…
Я молод сердцем, телом, духом.
Душа – истлевший черный лар,
Чувствительный к ветрам, к разрухам…
Мне много молодость дороже!
Перо жжет плоть моей руки…
Я ненавижу тебя, Боже!
За то, что Я пишу стихи.


