Философия брожения, когда ходишь по палубе, в поисках себя. Обходы судна каждые полчаса. Темная глухота трюмов. Немой крик раскаленного черного неба. Звезды в накидке тумана. Смех на застывших столиках, где днем потерялись остатки кофе. Выпитого, со смыслом ли? В праздном предсмертном вздохе, счастливых пенсионеров этого пассажирского полусудна.  Вам, верно, стоит рассказать специфику? Итак, где-то есть страны, где (вы не поверите) старики не обеспечены на сгнивание живьем в своих холодных хрущевках. Им не надо продавать кофе из-под термоса на тротуарах Франкфурта или Лондона. Они обеспечены. Свободой что-ли? Но свобода, по-моему мнению, внутри нас, а не в кошельках. Так, что это слово слишком громко звучит. СВОБОДА. Подумать только… Впрочем стоит вернуться… Эти люди, могут позволить себе трату двухсот  евро в день, ради того, чтобы, наверное, посмотреть на наших пенсионеров. Жалкое зрелище, честно говоря.   В общем, это их улыбки и смех застыл на кофейных столиках. Да они не видят, того, что внутри.. Они смотрят на стены – они не видят жизни за ними. Ведь на стенах красивые картины. Я так верю, что вы меня понимаете. Хочу в это верить. Ведь такая проста истина, но мы должны видеть жизнь за стенами. Ну просто потому, что там кто-то же живет!  А они нет… или просто не хотят.  Не обвиняю. В конце-концов, они платят деньги, чтобы не видеть эту жизнь изнутри. 
Ну а что смотреть? Как выбрасывается мусор за борт с теплохода? Пищевые отходы, под покровом ночи, тихо колышутся на водах Днепра? А вы, что не знали? Каждое судно за пищевые отходы должно платить в портах деньги. Чтобы его забрали. Вы же понимаете, что не выгодно.  А сколько битых бутылок нашли приют на дне.
Мы сидим на мостике, время часов показывает ночь, под знаком трех. Минуты так не важно. В этом, мире время тянется странными промежутками. Двадцать минут могут показаться вечностью. Вечность может показать свое лицо в тот момент, когда у ваших ног рвется стальная лебедка. А ты ничего не замечаешь кроме оглушающего грохота, так словно это выстрел автомата Калашникова. В глухом подвале. Где каменные стены, пол и потолок, отбивают этот звук тысячекратно.  Ты сидишь на мостике. Ты слушаешь их.
-Его оттуда серой не выкуришь…
-В прошлом году, кто-то там выбросил кроссовки.
-Да, хорошие…долларов триста, а почти новые
-Дык, он их с хлоркой выстирал и ходил, хвастался…
-Молодчага парень
-А где сейчас, не слыхал?
-Та, вроде, на второго механика пошел.
И так всю ночь. И ты слышишь запах серы, которую черти палят в трюмах, в инсинераторе, выкуривая от туда всех тех, кто в ящиках и мешках, ищет «почти новые» кроссовки. Ведь денег толком и нет. И работаешь ты день ото дня, и вдыхаешь то соленный запах моря, то ощущаешь  тухлый привкус Днепра. И понимаешь, что дальше дороги нет. Что это всего-навсего летучий голландец, только люди, все еще носят свою плоть. А ночью, шатающейся походкой приходят на корму, достают сигарету, смотрят на луну…и говорят: «а красиво то как, мать его»