Глухой стук в грудной клетке. Верно то кашель, он уже года со мной. Как и пустота в черном, мрачном сыром сердце. Идут люди-роботы по улице. Обликом размытые, плаксивые, с вспухшими глазами. Лица, словно только, что испачканные акварелью. Проплывают мимо в сумерки и смазываются, словно огни машин на ночной трассе. Когда смотреть на нее свысока… да еще и в дождь. Особое зрелище. Конечно, со сказочным и святым закатом не сравнить, так  как это все же придумано уже человеком, а не Великим. Вот глядишь на пустынную трассу, и вроде тишина, и вроде спокойствие, но вот гул, потом огонек фар, вот он уже мчится, словно фантом несущий какую-то страшную весть. Но не остановился, но поехал к тебе, а убежал вдаль по изгибу дороги, вот вроде и кончилась феерия, но можно подождать и снова появиться, а можно всю ночь сидеть и ловить фантомов. Но нет смысла, выйдете на улицу. Вот эти же фантомы-лица, размытые влагой, пролетают мимо, и тают вдали, словно в тумане, заволакивая себя этим молоком. Тысячи и тысячи. Грубых, лживых, хмурых, злых, безнадежных, потерянных, одиноких, влюбленных, счастливых, и таких, как …. - погибших. Тех, кто не нашел смысла в окружающем настоящем, живущих призрачным прошлым, и не думающих о неизвестно каком будущем. Мы не нашли красоты в окружающей культуре и устройстве мира. Для нас это стало пошлостью. Чистоты почти не осталось, самое обидное, что ее не осталось и в себе, в этой душе, в этом сердце, что совсем еще недавно весело билось. Смотришь в зеркало, а там акварелью разрисовано лицо, акварелью  всех тех людей, что встречал на своем пути. Это жалкое подобие индивидуальности назвали – «моя суть» Вся она построена на кирпичиках, что забирал у встречных. И вот эта стена вдруг обвалилась, похоронив тем самым меня. Слишком рано наступила старость, очень близко окунался в серость общества. Оно теперь уже ведь и не важно,  живешь сам по себе, но радости нет. Один выход: смеешься над миром сам с собой, иногда встречаешь все тех же, еще существующих, что лица в краске обмана, словно в маске, но запоминаются они порой чуть больше чем на день: может на год, или на два. Скажете, есть разница год или день? Нет, уже нет. Эти лица забудутся все равно. Есть ли смысл тогда волноваться: произойдет ли это на следующий день или через год?..
В нашей памяти останутся лишь фантомы, или точнее сказать фотографии. Знаете, такие, словно старинные, - желто-коричневые, на твердом картоне. Цвета уже пропадут на них, просто-напросто выгорят по истечению лет. Можно будет видеть на них улыбку, но тепла она не принесет, можно будет слышать шепот, но это будет уже не то весенний ветер, что разговаривал с вами по молодости. В то время он предназначался только Вам, а теперь остался просто кадр из фильма вашей судьбы. «Все что имеет начало, имеет – конец» , и не стоит выдумывать себе вечность, будь то любовь, грусть, жизнь, радость. Никакой вечности нет. И даже эти фотографии кажущиеся на первый взгляд вечными, тоже превратятся в прах, потом вслед за ними и мы, так, как в момент, когда мы потеряем свои фотокарточки, нас уже ничто не будет держать на земле. Погибнут наши короткие фильмы-жизни.