Они
Вы, дарящие, частички того, что называется любовью, посвящается.
Теплым сиреневым светом ты появляешься, словно некая абстракция. Запыленный потолок подземного перехода, сеть вплетенных нитей пауков свешивается по краям. Твое тепло слишком жаркое, чтобы его держать в руках. Но как же хочется. Только невозможно, перестать быть мотыльком.  Тут вся причина. Знаешь - обожжешься.
Ты становишься персонажем. Бестолковый персонаж чужих книг, персонаж тех, кого так презираешь. Кто ты? Бессмысленный фотоснимок, что впитывает в себя картины настоящего, впрочем, как и прошлого впитал. Вот и все. Ты обожжешься. Снова еще раз. Кроме прочего рискуешь потерять настоящее.
Кто же Вы. С какой целью входите в наши жизни.

Вода с небес. Обязательно, но бестолково и банально. Ты превращаешься в скат крыши, твое тело омывается струями дождя. Холодно, но подождите, все кончается. И не обязательно смертью. Например, теряется духовная близость, либо ее образ, разочарование в человека, та же смерть – исключительно духовно. Психологически подходишь к краю. Кто поймет это первым, кто почувствует?  Но неважно… Исход один и тот же – для обоих. Вы умираете друг для друга. Друг для Друга и вот кто-то из вас уже Враг для Друга. Лучше снова превращаться в скат. Пусть происходящее льет струи дождя по вам, вам-то все равно – наблюдатель вы, не более. Друзья для вас солнечным окном утра, а вы к ним – лунным затмением. А славно было бы манящим знаменем, да?..
Но вы так - не более спасательного круга, для двух-трех людей. За вами не пойдут, вы не пророк и не целитель, не просветитель. Вы – дерьмо. Но, тем не менее, можете вытянуть кого-то, спасти. Шанс то есть. 

Вернемся чуть позже. Тайна, скрытая глазами. Обман сквозь ложь. Правда уже не играет роли, когда лжешь ты и лгут тебе. А останавливаемся мы в этой игре всегда зачастую поздно. Чертов театр. Лица, исписанные сценарием, подмостки сцены – грязные, пошлые, холодные улицы. Черви подземных туннелей. Их еще вагонами метро называют. Знаете, когда они подходят, несется ветер, но пахнем он затхлым воздухом земноводных, так верно должен пахнуть вход в преисподнюю. А мы каждый день там – на этом пороге. В спешке на работу, поедая по улице сырой снег своими ботинками, обжигая глотку,  дешевым «натуральным кофе» в пластиковом стакане, заливая в себя несколько литров никотинового дыма, вечером жалуемся на стресс и сердце. А что же вы искали от входа «в».  Они некие туманные создания, пропитанные насквозь неискренностью, но страстью. Одиночество, держащее депрессию в объятиях. Сладкие поцелуи. Ни грамма истинной любви, а так одна видимость. Как бесплатные объявления в газетах. Бесплатно и лживо. Негатив сквозь стены и щели в стенах, сквозь окна и щели в рамах. Вы уходящие вдаль воспоминания. Пусть реальность порой воспринимается за сон, так ее легче отпустить от себя.