Я - кукла тряпичная, забытая в подвале
В картонной коробке с ненужным хламом.
Зачем мне когда-то нарисовали глаза?..
Fleur

Я - КУКЛА. Сиреневый цвет потолка врезаеться в мои глаза. Дождь и слезы ни о чем. Глаза-пуговки уже давно перестали различать иные цвета. В подвале так сиренево и тихо, что ты замечаешь, как время проходит сквозь твое тело и, врезаясь в хрупкие вены, пьет из них сок существования... И ничего нельзя сделать. Нельзя ни остановить это время, ни повернуть его вспять, ни подогнать, и даже умереть по человечески нельзя. И все потому, что я - КУКЛА. КУКЛА без имени и без пола. КУКЛА без цвета и без голоса. КУКЛА без левой руки (а знаете ли вы, что КУКЛЫ бывают только левшами... И что я значу теперь без руки?..) и без волос. Но КУКЛА с сердцем. С маленьким плюшевым сердцем, которое обычно дарят друг-другу влюбленные (или создающие вид влюбленных) ко дню Святого Валентина. Зачем-то мне его вшили... И оно болит. Стрелки времени клочьями рвут его. А оно не рветься. Оно живет. Оно дышит. Оно болит. Оно притягивает пыль и паутину. И от того мне не холодно от его заботы. Оно живет отдельно от меня, так как меня уже нет, а оно еще подымает мою сьеденную молью грудь для очередного вдоха. И нету кому пожвловаться на это сердце. И нет левой руки, что б пропустить через нее все недовольство своим сердцем. И нет даже голоса, что б крикнуть, попросить солнце на миг спуститься с небес и испепелить сердце... И нет даже голоса... И нет даже голоса... И нет даже голоса...
Люди, когда вы шьете КУКЛЫ вашим детям, не вставляйте в них сердца! Они так болят... И они такие вечные...
11 июня 2004 года.