Ну здравствуй, понедельник, утро.
Больничная палата,
Стены белые и пол.
Кружащие вокруг халаты
И записи журнал, и круглый стол.

Неуловимый запах гнили, терпкостью пьянящий,
И пряности духов, и легкий стыд,
За легкий перегар и матовый румянец.
И в зеркалах потрепанный и жалкий вид.

А были выходные? Были.
Истоптаны шаги вернулись на своя.
Мы, вроде бы, и виделись, и жили.
И каждый раз вопросом мучаешь: «Где я?»

Промчались дни и пролетело бабье лето,
Под утро индевеет павшая листва.
О как же все оп*зденело это!
И вспыхнет огоньком продрогшая рука.

Больничная палата. Здесь тебя подлечим.
Друг друга лечим уж который год
Который год крыть правду нечем.
Все тот же понедельник, утро…
                                      и диагноз тот.