По мелколесью вьётся колея.
На колесе мелькают блики солнца.
Бежит моя ль дорога - не моя,
теперь гадать мне только остаётся.
Скрип колеса. Перепелиный крик.
Весна кипит. Синеют незабудки.
Со мною снова детство говорит.
Но нет плетня и нет собачьей будки.
А дом всё тот же. Дверью скрипнул мне,
что далеко ушла моя дорога
и почему-то даже по весне
никто цветы черёмухи не трогал.
Колеса оставляют темный след -
две черные полоски в разнотравье.
Две метки: от и до - другого нет!
И колею кривую не поправить.
Телега. Мелколесье. Колея.
Синеют на лужайке незабудки.
Моя ль дорога в детство?.. Да, моя!
И ничего не изменилось будто.
Я так думаю. 
... обратно же, не судите за критику, поскольку ни разу не хочу обидеть человека словом, который, делает что-то и , тем более, при этом вкладывает кусочек себя в свою работу! 
Читатель всегда прав, потому что ОН оценивает то, что трогает его, издерганную суетой и заботами, душу. 
