мы - безропотные самоубийцы,
продажные твари,
нестерпимые проходимцы,
оставляющие после себя лишь плесень
и окурки от тонких слимс.

если тебя еще не успели повесить, -
то добро пожаловать в самый низ!

ты можешь носить короткие или длинные платья, -
периодически ванишем выстирывать их от пятен
запекшейся крови где-то там, где все прикрывает рукав.

он или она (суть не в этом), когда-то твердившая "не отдам"
сама пустила тебя по этим грязным рукам, -
в твои же руки не дав ни то что бы пистолета, - даже ножа!

ты можешь думать о том, что встретитесь в облаках,
что ты этими самыми пальцами (когда-то ее любившими)
именно там покажешь ей "fack", -
но это будет совсем не так.

босоножки слетают с пяток в пустое лето, -
ты надеешься, что она заплатит и за это,
ты выкуриваешь очередную сигарету
и падаешь в сон.

он пришел. он сегодня пришел.

он вкрутил тебе лампочку на кухне,
он сказал, - "ницше ошибся. я не умер.
я до сих пор вешу на кресте.

и мне не важно, что ты на героине.
только попрошу, - в этот раз не лги мне.
я прощу тебе все, что ты ей не простила.
полюби меня."

и ты снова бросаешься в трезвое утро, -
умирать от любви не то что бы глупо,
но как-то совсем заезжено и пошло.

ты идешь к умывальнику, моешь посуду,
и теперь тебе - просто тошно.

от того, что ты его не узнала,
от того, что полны перроны вокзала,
от того, что ты все так и не рассказала,
да и что ему рассказать?

что любить ты не то чтоб устала, -
просто не за кого воевать.

31. 05. 2012.