Безымянная  книга  окна,
Занавешенная  теплой  шторой,
Ты  единственно  глазу  видна
В  час  рассветной  молитвы,  в  которой

Леденея,  как  капля  дождя,
Не  успевшая  сброситься  в  бездну
В  зимний  день,  в  шелухе  одеял
Я  сижу  сам  себе  бесполезный

За  минуту  от  скрипа  двери,
Возбужденного  тенью  ли,  мыслью,
За  глоток  до  возникшей  зари,
Где  спешит  легкой  поступью  лисьей

Первый  луч  вековечить  чело,
Обращенное  к  верху  по  воле
Не  молитвенной…  просто  светло  – 
Там,  вдали...  на  худом  произволе...