Неба щи разворочены кислые,
Не обжечься-бы, - льет понемножку.
Из тарелочки, хляби игристые,
Сыплют сахарным, мелким горошком.

Дождь под вечер, ни вашим, ни нашим,
Мотыльки, уходя на покой,
Пахнут школьной, столовскою кашей,
И отцовской колючей щекой...