Язва. Язва... Бездушная язва
Обжила нам руки, и плечи, и взгляды, и душу.
По скале, обливаясь слезами и потом,
Сползает святая мечта.
Я тебя никогда не касаюсь. Ну, разве что мельком.
Зато – ты меня никогда не раздушишь.
Мы с тобой – партизаны. Они – поклонились руке,
Судят, бьют и боятся - как если бы жизнь не пуста!
В телевизор впиваются бледной ухмылистой рожей.
Чепуху повторяют дрожащим бескровным ртом.
«Где мы будем?» - ты крикнешь. Отвечу, зевая:
«Неважно. Узнаем об этом попозже.
А сейчас – нарисуй мне старушку с цветами,
Русалку, решётку и дом»