СКРИПАЧ
Скрипач устал и скрипка тоньше пела,
Как будто вторила то шепоту,  то плачу.
Она фальшивить, право, не умела,
Она душила звуком, не иначе.

И ветер, подхватив несмело ноты,
Забрасывал их в форточки и окна.
Не ведая признанья и заботы,
Преподнеся высокие полотна.

И было что-то дерзкое в манере
В подаче звука, в атмосфере пауз.
Толчками отдавала в каждой вене
Переходя из улицы в пентхауз.

И ожила душа, взмахнув, взлетела,
Она увидела всю жизнь иначе.
Скрипач устал и скрипка тоньше пела.
Никто не видел, что он тихо плачет.                                                   
Октябрь 2005 г