Что навевает рифмы? Сказка,
Табачный дым, касанье рук...
Они не требуют огласки,
И бедный, бедный мой мундштук!

Я им пишу, её рукою,
И ветер обдувает пыль
С написанного. И клюкою,
Как безобразнейший костыль

Перо в руках поэта вьется,
Он верит, что он гений, страж,
Он истины своей добьется,
Войдя в литературный раж.

Что навевает рифмы? Ветер,
Табачный дым, касанье рук...
И на листы бумаги, светел,
Ложится стих. Как птица Рух

Огромен он, прекрасный чистой
Неизвращенною строкой.
Словно мелодия арфиста
Идет, несчастный, на убой

Убогою рукой поэта.
И пусть потомки скажут: "Он
Ловцом был истины и света!"
Из строк раздастся только стон...

Отредактировано Hravn (2008-09-18 00:32:35)