Ты не пришел,
ну что за невезуха,
и только ветер, как назойливая муха,
мне шепчет в ухо
"он не пришел".
И я одна
бреду до перекрестка.
Мне мокрый дождь стучит в раскрытый зонт,
и кажется, что это все лишь сон.
"Он не пришел" мне барабанит дождик.
"Он не пришел"
так просто шепчет мне листва.
Где было раньше целых два,
остаться может половина только.
Так просто. Но почему так больно?
Мне кажется,
меня зовут неслышно,
так тихо, словно кто-то дышит,
и тянется мираж к устам моим немым,
не быть мне больше именем твоим.
"Ты не пришел"- к чему мне сострадание.
Но больше мне не стать твоим дыханьем.
