я хочу говорить о прохожих
о светлокожих, темнокожих
рассказать историю одну
ту, где я не смотрю во тьму

где черный не цвет,
где я не смотрю во след
убегающей звезды
а собираю во дворе цветы.

историю, где не будет конца,
а только образ дворца,
где комнат сотни
и в коридорах подворотни.

историю, где листья не спадают
осенью, но к небесам взлетают,
где отец курит дома
сигарету из пачки беломора,

где матерь юная ещё
и мне сахар запрещен,
где я стою на берегу
и чайка рассекает мглу,

где солнце белым аж горит,
я на коленях - жара морит.
и резко дождь и гром
и меня с улицы выгоняют вон,

где старый дом мой
болеет лютою зимой,
там я друзей встречаю,
и даю немного горячего чаю,

где есть моя птица
и я могу с ней возиться.
где нету в моих глаза огня,
где вы живете без меня,