Есть ли смысл писать для любимых своих стихи?
Если любимые эти остаются безответными.
О твоих стихах говорят, что они хороши
Но стихи так ни разу не будут ими пропеты.
Ты на ветер бросаешь гроздья метафор и рифм
Бесконечно надеясь, что одна из них да вернется
Только знаешь прекрасно, что когда они долетят
Разобьются о скалы, до единого разобьются.
Но не жалко тебе, ты все пишешь и пишешь их,
Все рождаешь. И сразу в двух экземплярах.
Один отправляешь, другой снова кладешь в коробку
Прячешь ее под кровать, под покрывало .
Через  час ты снова достанешь ее
Перероешь, найдешь тот первый самый
И уже в который раз не всплакнешь
Потому что привык, сросся с этим, пожалуй.
И тебе говорят (да и сам ты видишь прекрасно)
Что другие есть, кто споет все твои стихи
Кто влюбится в них. Но ты не сдашься
Без отказа, написанного от руки.
Снова шлешь свои письма в стихах и, все реже, прозой
И любуешься фотографией на столе.
Твоих копий все больше в коробке,
А первый стих уже глубоко на дне.