Синоптики обещают холод, дожди…
Ты все так же мучаешь маму кроссовками на босую ногу.
Нет, наверное, не более чем стихи
укрыли меня снегами осенью в голову.

Провода не ловят сигналы с космоса
и кафейный Wi-Fiвнезапно становится кафельным.
Стенками пальцев стучимся под музыку голоса,
убивая троллейбусных бабушек телепатией.

Диким кажется разбитый хрусталь у входа,
морозным солнечный ветер с окон.
Жаль, что время не остановить с ходу…
Жаль, что трудно убить моду.