Что с тобой, глупая? Сколько же можно плакать?
Вроде ведь не было веской на то причины…
Портишь салфетки, бросая их тупо нА пол…
В голос заходишься мерзким, тягучим сплином.
Где-то под рёбрами волк приручённый воет.
Ты телефон забрось, от греха подальше,
Чтоб ненароком не выплюнуть что-то злое…
Или напротив – нежное… Облик фальши
Ты примеряла так долго – прирос, как кожа.
Где тот стрелок, что сожжёт эту дрянь в камине?
Где тот герой, что своим поцелуем сможет
Вырвать тебя из убийственной, самой длинной
Ночи. Твой сон затянулся на много вёсен.
Кажется солнце теплее уже не будет.
Холодно, сыро, противно – сплошная осень,
В худших традициях… Серые, злые будни
Чавкают смачно – тебя дожевать готовы.
Праздники даже страшнее, когда не вместе.
Вот и причины… Ты снова больна любовью…
Только похоже, что нет в ней для счастья места…