Привет, пап. В этом письме я хочу написать всё то, о чем никогда не смогла бы рассказать. Просто не осмелилась бы. Но о чём тысячу раз болело. Пап, ты даже не представляешь на сколько сильно, такое впечатление, что внутри осколок от счастливой, такой наивной, так и не сбывшейся мечты. Он ранит всё вокруг, а вытянуть его никто не в силах, так и приходится носить раны, которые никогда не заживут, никогда не оставят шрамов, всегда будут болеть и напоминать о себе такой едкой, ни на что не похожей болью. Болью разбитых грез, соленых слез и самых горьких воспоминаний.
Я хочу рассказать, как мне тебя не хватало, когда всех во дворе учили ездить на велосипеде, когда собиралась на первое свидание, когда первый раз влюбилась и когда повзрослела. Именно когда твоя поддержка была нужнее воздуха, но ты не пришел.
Знаешь, я всегда мечтала, что однажды открыв дверь брошусь к тебе на шею, а ты обнимешь крепко – крепко и скажешь : « Доченька, всё хорошо, я с тобой». Что я буду засыпать у тебя руках, а ты трепетно перебирать мои волосы. Как будем вместе пить самый вкусный чай и говорить о разных пустяках. Мечтала, как буду рассказывать о том мальчике, без которого перекрыты легкие и как ты будешь давать свои мудрые советы. Я буду плакать, а ты вытирать мои слезы и целовать щеки.
Но я больше не мечтаю, иначе от напряжения тот осколок расколется на миллион мелких острых частичек, которые разлетятся повсюду, изрезав всё, и я умру.
И обо мне напишут: «Смерть наступила от переизбытка горя в организме».