Я, словно Бродский,
сижу у окна.
Смотрю на несчастное небо.
Моя
грязношерстная недо-
страна
решила
убить его бредом.
По небу летят
журавлиным ключом
чьи-то курносые носики.
Летят и мечтают
черт знает о чем,
не то что
французы
на Корсике.
Зеленый сугроб
где-то в блюдце моем
фисташками пахнущий,
тает.
А рядом журчит
человек-водоем
и сплетнями всё заливает.
А мне неудобно
существовать
в любой вам известной материи.
Зачем,
для чего
родила меня мать?
Узнаем
в семнадцатой серии.
День за окном
покрутил у виска -
ветер подул
в результате.
Я
на себя
смотрю
свысока.
Видимо,
я здесь некстати.
!
