моя смерть на ваших руках,
вы даже не боитесь крове на рукавах
такой бледной, как клубнично –молочный шейк,
а не правильной -
багровой.
зная только то, что и худеть,
я мог только шкуру свою одеть.
но это ни о чем, не для чего.

Закопают в снегу, зимой.
чтобы по весне набожно прикрикнув
спросить: «кто это? Отвезите его домой».
в заколоченных окнах сознания моего
я видел вселенского слона
держащего сферу мира сего.
но в момент грез приятных
над  трупом мои глумились безвозвратно.
считалось нормальным отрезать руку,
голову, ногу – для украшений,
для дома, для уюта.
детей своих поучать,
что и как надо делать,
чтобы их по весне не находили.

Кровь мою разлили в бокалы.
правда мало получилось
литра 3-то всего.
пили, праздновали.
жалко, что я не вселенское зло,
а банальный отступник,
даже для себя я не преступник.
мне страх горло запечатал,
немота была моим счастьем и пороком,
но не видел я их пророка.
и однажды сказав про это,
меня жестко в снег похоронили,
приняв тем самым
мою смерть на своих руках