Вот,бывает, поговорю с тобою.
Трубку кладу,и душит, душит…
Кажется,сейчас как прорвет рекою,
Своими же словами-слезами задушит… 
Рисую, комкаю бумагу напрасно.
В голове складываются длинные строчки. 
Нормальные люди доходят до ручки, 
Я же, наверное, дошла до точки.
Все думаю,сейчас как выпорхнет наружу
Теми же бабочками из живота, той же слезой. 
И плевать, нужно кому-то оно, или не нужно.
Веду диалоги на бумаге сама с собой. 
Все кажется, вот-вот рванет водопадом:
Буквы, слова, предложения, знаки…
И что за это получу я в награду?
Камень сдуши спадет. Бросит якорь.
Так до последнего хожу, вздыхаю, 
Уже готовая выложить все мягким ковром. 
А потом вмиг во мне все умирает,
Готовое, правда, возродиться потом… 
Так и ношу в себе тонны бумаги неисписанной, 
Так и держу километры не сказанных еще фраз. 
Наверное, чтобы с мыслями чистыми
Когда-то выложить все. Но не сейчас…