Первый белый. Все же светлый.
Кряхтящий автобус в пыли и мазуте,
Билетик без следа компостера пасти.
Я счастлив быть снова в весенней грязи,
Ведь я возвращаюсь домой каждый вечер
По новой дороге.
Ведь ласково птицы гудящих моторов
Мне песни поют, провожая в дорогу.
А как же хотел прикоснуться душою
К весеннему небу, такому глубокому…
И вот прикасаюсь.
Ты меня понимаешь, бумага в блокноте,
И перо, облаченное в пластик попсовый,
Ведь ты пишешь чернилом неистово черным,
Ведь ты пишешь тогда, когда я захочу,
Когда ты мне так нужно.
Мне так ловко блуждается в ветреных улочках,
Что пишу я свободным, безрифмовым словом.
Восхищаясь людьми, по-весеннему нежными,
Я отдам свою первую дань постмодерну…
По-своему светлую.
Киев, 25 марта 2010 года
Отредактировано Серый Волк (2010-04-11 16:52:22)
Вспомнилось... Стоял ,прошлой весной, на остановке троллейбуса. Дорога центральная:машины туда-сюда. По ней танцует под свою особенную внутреннюю музыку пожилая женщина :шляпка кокетливо вздернута и шалью в такт туда-сюда...Машины объезжали, даже троллейбус остановился и не сигналил... Никто не ругался и не прогонял. Почему-то, ритм вашего стиха напомнил мне её танец.
