Пролог

Писать о том,
чего не знаю,
увы,друзья,не по зубам.
Но с книгою в руках - крепчаю.
Я дань поэзии отдам...

                                                                I
Один - в тоске рязанской,
непроглядной,
во ржи томился столько лет!
В стихах,душою,необъятной,
стал первокласснейший поэт.

Не поддавался дрессировке,
не стал лакеем палачей,
они - ножом,наганом
и веревкой.
Убили страсть его очей.

Зачем,ты лез в кровавые интриги?
Не знаю я.
А знаешь это ль ты?
На память нам,свои оставил книги,
а в них - стихи,
как вечные следы.

Так спи же,спи,
повеса златовласый.
Мы помним о тебе,
читаем письмена.
Интеллигент крестьянский,
он любовь к Руси -
продвинул в массы.
И Русь сынов своих,
не забывает имена.

                                                       II
Второй - возненавидел,
все святое.
Казалось,бредил,
красною борьбой.
Но вот, в тридцатом,
сильною рукою,
себя сумел отправить
на покой.
Да слушать не хотел,
что есть сильнее страны.
Чем Родина его -
большой СССР!
Но правду лишь узнав,
он с дуру-пьяну...
Достал из тумбочки,
проклятый револьвер.

Горел маяк,мигал,
но вот - погаснул.
Слова?Зачем они нужны?
А мы - в его строке,
извечно красной
находим эпохальные следы.

                                                               III
И было бы несправедливо.
Обделить вниманием,
творцов строки,
что с берегов Днепра.
О,сколько этот край знавал страданий!!!
"Пора,для Украины жить,пора!"

Тарас - невольник был,
но все же,
стал поэтом.
К заветной цели,
он шагал
премного лет.
Его свобода -
началась портретом,
народу в душу проливал
он лучезарный свет.
Писал картины:
маслом,акварелью.
В своих стихах,
он был помещиков гроза,
весной холодной,
дождь по лужам
барабанил трелью.
Угасли навсегда,
его горящие глаза.

Эпилог

Не знаю я,
а кто о нас напишет
и стоит ли вообще писать
о нас.
Мой глас становится все тише,
под тяжестью скупых
и повседневных фраз...