Голосом, пылью в словах,
Ядом на линиях рук,
Ночью отбросить свой знак,
Днем обрекать на испуг…

Март, жалкий вестник тепла,
Прозрачный фальшивый не брат,
Весна тебе боль родила,
Прости, я иду наугад

Ногами по каплям огня,
И голос течет вдалеке…
Наверное, это не я…
Лишь тень от меня на песке