1987 год,20 декабря.
Над рабочим районом уже полыхала заря.
Именно в этот день он появился на свет.
Алкоголик, похабник, свинья и ...поэт
Кто его сделал таким?
А спросите у них.
Да пускай, он конченный псих,
Но когда-то любил и ненавидел,
А та реальность, которую видел,
Не давала по ночам спать спокойно,
Казалось бы, сам в себе и жил достойно.
Три года счастья и сто лет одиночества,
Вот так и свершилось его пророчество.
Знал, что ничего не изменить,
И ради чего спросите стоило жить.
Состояние вечного страха,пыль,игла?
И та любовь, что она не сберегла?
Люди и ножи-улицы,
А не лучше ли просто зажмуриться?
Зарыть глаза на несколько дней,
И просто оказаться с ней,
Где уже никогда их не будет,
Да уж,реабилитацию никто не любит.
Другое дело,если часы остановятся.
Тогда можна умирать и не бояться,
Фигуры людей и тень города,
Погода соткана из нитей холода.
Потому что синдром осени не просто сирость души,
Постой, не спеши,
Мне так много надо сказать,
Хранить все в себе, сидеть и молчать.
Или выкладывать слова на бумагу,
Вдыхая ртом воздуха влагу,
Простуда, расстоянием в жизнь.
У пропости края,стой и держись.
За меня,или куски фиолетовых снов.
А вообщем знаешь,хватит слов...