Всё продолжается. Чёрт, порой мне кажется, что это пустота в душе уже никогда и ни кем не заполнится, что она, застывши, будет ждать, когда же ты снова постучишь в двери моего сердца. Такой родной, ты опять заполнишь пробелы моей души, и я опять сойду с ума. Порой мне кажется, что это какая-то особенная игра: терять тебя и снова находить, и каждый раз как в первый.  Как в первый, бредить тобой,  улыбаться, и смеяться от счастья. Как в первый ждать тебя каждый день, и каждый всё больше сходить с ума. Но, в конце концов, вновь становится нормальной. Что такое «быть нормальной»? Да это же очень просто! Просыпаться в своей постели и созерцать пустую подушку, иметь идеальный внешний вид ,а по вечерам читать умные книжки. И при этом всём делать вид, что дела у тебя лучше всех. Порой мне кажется, что любовь нужна людям только для того, чтоб сходить с ума, чтоб становится безумными. Ведь только когда люди безумны, они счастливы. Счастливы по-настоящему. Безумца всегда видно среди толпы, хотя бы по блеску глаз. Безумцу не нужны заумные книжки, более - у них просто нет на это времени. Но, к сожалению рано или поздно они опять становятся нормальными и с завистью заглядывают в чужие глаза, созерцая такой родной, но уже такой далёкий блеск…