Художник чистый холст берет,
О жизни кистью толстой пишет.
Смотря на сотни лет вперед,
Себе признания не ищет.

Вот первый дивный силуэт
Проходит мимо старой ели.
За столько миллионов лет
Мы все же что-то не успели

Сказать, понять, признаться, спеть,
Кому-то что-то объяснить.
Не успеваем все успеть…
Порой, держа святую нить,

Мы резко дергаем и рвем,
Мы гоним мысли с головы,
Мы слишком, слишком часто врем,
Совсем не чувствуя вины.

Закончен холст. Смываешь краски.
И пишешь новые холсты.
Закончив бал, срывая маску,
Не жги альбомные листы!..

30 декабря 2009
Copyright © Оля Тигра 2012 Все права защищены